初春的风从车窗缝里钻进来，寒瑟瑟地。
他抬手搓了把脸，重新拿起手机，给苏音发了一条飞信提醒她带厚衣服，旋即推门下车。
“嘭”，车门在他的身后关上，西北风劈头盖脸砸将来，身上些微的暖意很快被裹挟一空。
二月的帝都，春意稀薄，马路牙子上残雪尚存，已经冻成了冰块儿。
何晨背抵着车门摸出香烟。
风很大，火机上的焰苗晃得厉害，他竖起衣领，手挡在火机前，花了很长时间才把烟点着。
微泛青白的天空下，晨光淡极近无，散乱的青烟自指间溢出，他低下头，看着自己的手。
燃烧的烟头红得如同血渍，很虚渺，仿佛根本不存在，但仔细盯着瞧的话，那光点其实始终都亮着，微弱地，在渐长的烟灰尾部忽隐忽现。
何晨把香烟拿远，半截烟灰立刻被大风吹落，剩下半根烟他也没去抽，在引擎盖儿上摁灭了，弹进一旁的垃圾筒。
“垃圾分类、人人冇责”
垃圾筒上方挂着宣传横幅，“有”字的当中两横早就不知去向，于是，意义迥然。
内容未完，下一页继续阅读