大殷建元十二年，冬。
十二盏青铜灯盏烧得殿内灯火通明，烛火一寸寸T1aN过雕梁玉柱，不留半分Y影。殷符不喜Y影——Y影藏物，更藏人心。今夜他饮了酒，眼底不看江山，只看人。
三壶陈年的桑落酒，两壶已空，第三壶尚余一半。
他斜倚在榻上，一手撑额，一手搭膝，眼帘半垂。目光穿过昏沉的酒意，落在榻前那个跪着的人影上。
已是七岁的姜姒。
她跪在那里，双手托着酒盏，眼睫低垂，正微微颤动，她已经跪了一个时辰，膝头早已发麻，可她纹丝不动——娘教过她，跪着的时候，不能动。动了，便输了。
殷符看着她，看了很久。
大殿静得像一座封土的陵，唯有烛火偶尔噼啪作响，溅开一星寂寞。
“你娘像你这么大时，”他终于开口，声线懒懒地浸着酒意，“也是这么跪着的。”
姜姒的睫毛又颤了一下。
殷符伸出手，捏住她的下巴，将那张小脸抬向烛光。目光从她的眉骨缓缓滑下，掠过眼窝，抚过鼻梁，逗留在嘴唇——一寸一寸，像在端详一件器物，又像透过她在遥想别的什么。
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