枪口所指，不是杀意，而是极致的专注与一种近乎偏执的守望。
子时，近了。
腊月廿四，子时前后。
沈寂如同冰封的雕塑，纹丝不动地伏在帐篷入口，右眼紧贴着夜视瞄准镜。极致的寒冷透过厚厚的防寒服丝丝渗透，关节僵硬，呼出的白气在目镜边缘凝成细霜，又被他小心极缓慢地呵化。
起初只有风，狂野、单调、永不停歇的风，卷着雪沫，在夜视镜的绿色视野里画出混乱无形的轨迹。
然而，大约在子时正点过后不久，某种难以言喻的“变化”悄然发生。
首先是感觉，周遭的空气似乎不再是单纯的寒冷，而是多了一种沉甸甸的、粘滞的“质感”，仿佛无形的潮水正在缓慢涨起，浸没了岩凹包裹了帐篷。
这种“质感”并非物理上的湿度增加，而是一种直透灵觉的阴冷与压抑，让他后颈的汗毛不由自主地竖起。
紧接着是声音，风声似乎并未减弱，但其中开始夹杂进一些别的东西。极其细微的仿佛无数人压低嗓门的窃窃私语，却又完全无法分辨任何具体的音节，只是嗡嗡作响，时近时远，如同信号不良的广播杂音。
从四面八方，甚至从地底深处隐隐传来。偶尔，会有一两声极其短促，不似任何已知鸟兽的尖啸或呜咽，划破风声，瞬间又消失无踪，留下更加令人不安的寂静。
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