他等了一会儿，没等到答案。
他笑了一下。
“你不说，”他说，“我也知道。”
他催马，走到她身边。
他伸手，摸她的脸。
月光底下，那张脸白白的，冷冷的，像玉，又像刀。
“你知道吗，”他说，“我等这一天等了三年。不是等集市，是等你。”
他的手从她脸上滑下去，滑到脖子上，滑到锁骨上，滑到那道旧疤上。
“三年，”他说，“我把你的事查了个遍。你在哪儿生的，在哪儿长大的，跟谁学的武，打过多少仗，杀过多少人，我都知道。”
他的指头按在那道疤上，轻轻的。
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