她咬了咬嘴唇，继续写。又错一个。又拍一下。同一个地方，蹭着他的指缝，又疼又痒。
写到第九十个的时候，两边的都泛着粉红，他说，“最后十个，写对了就不打了。”
她x1了x1鼻子，一笔一划，把最后十个“奴”字写完。没有一个错的。
他走过来，看了一眼，拿起笔，在她写的那些“奴”字旁边，写了一个大大的“主”。
“记住这个字。”他说，“这个是你。”
他指了指“奴”，又指了指“主”：“这个是我。”
她看着那两个字的对b——他写的那个“主”字，又大又有力，竖笔像一把刀，把她写的那些歪歪扭扭的“奴”压得SiSi的。
每天傍晚，他回来的时候，会经过那条长长的走廊。走廊里挂着灯笼，昏h的光把她的影子拉得很长。她跪在书房门口，穿着他给她做的衣裳——白sE的绸缎旗袍，领口绣着银sE的梅花，裙摆开叉到大腿。
她不知道自己是他的什么。丫鬟？不是。姨太太？不是。nV儿？更不是。她是一个没有名字的东西。但她不在乎。
他喜欢看她爬。
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