“她是没落贵族的后裔，姓戴高乐，伊莎贝尔·戴高乐。她优雅、美丽、自诩是个艺术家。这让更多男人狂热地追逐她，愿意花重金拍下她的画作，为她出钱办画展……”
“而后，她与一位华商坠入Ai河，疯狂地。为了他，伊莎贝尔背井离乡离开了法国。”
那双墨绿的瞳仁湖水般映出陈冬的面容，却涣散地没有焦点。只剩下沙哑的话声呢喃般回荡在寂静的夜sE中：
“在我出生没多久，两人便离了婚。她回到法国，嫁给当地一位有钱的男士，生下一双儿nV。”
那粗粝的指腹轻轻触m0着一截截凸起的脊柱，蜿蜒至后脊处，隔着衣料g勒着肩胛骨的轮廓：
“她一辈子画过很多画。不论是过去，还是现在，那些画大都匠气浓郁，冷冰冰地没有情绪。简直像张相片。”
“唯独这幅，也只有这幅……我能看见她的焦躁、她的痛苦、她的不安。”
“可这幅画的名字，叫做《告别》。”
他喃喃地道。
“当我前往法国见到她时，我忽然意识到，她只是在对自己‘告别’。”
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