车内气温冰凉，坐了很久的座椅，怎么也捂不热。
方淮问出口后，温度更冷一分，他裹紧身上的毛衣。
月色在秦深的侧脸流转，像一道警戒线。秦深的头倚在头枕上，缓缓转向，是有些倦怠的姿态。
“几年。”低沉的声线飘散在风中。
“……几年。”
方淮咀嚼着这两个字。
耳边的风太吵了，吵得他很难思考，大脑一片空白。他把车窗升上去，直到风声衰弱，手指还放在按钮上，一直按着。
“是因为我吗？”方淮听到自己这样说。
他如梦初醒地松开手，低下头望着指尖，一道红色的痕，陷进肉里。他抹了抹指腹，凹陷平了些，但还是在。
秦深良久不曾开口，方淮凝视着他，那道紧抿的唇线，似乎在抗拒着什么。
某种感觉稍纵即逝地穿透方淮——他们这是何苦呢。
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