她会看着我那些扭曲的画，用一种混合着关切和不解的语气说：「你就不能画点开心的东西吗？」
我多想告诉她，我画过。我画过无数次。
在最深处的cH0U屉里，锁着一叠叠厚重的速写本——那是我独有的，不敢示人的祭坛。
每一本的扉页，都必然是一双手的素描。一双属於八岁陈曦的，纤细的，指甲被JiNg心修剪过的手。
我凭藉日渐模糊的记忆，反覆描摹它轻放於钢琴键上的姿态，描摹它被粉sE蕾丝袖口半掩的模样。这是我对「我」的凭吊，是对永难重返的故园的乡愁。
而从第二页开始，直到最後一页，全都是「她」。
我画了无数遍她的侧脸。她迎着yAn光微笑的样子，她低头看书时发丝垂落的样子，她抱着孩子时那种温柔得近乎刺眼的，属於「母亲」的样子。
我用尽了画室里最明亮的sE彩，试图捕捉她眼中的光芒。我画的不是「陈曦」，我画的是那个住在那具身T里的，耀眼的「李天朗」。
我画「她」的时候，笔触总是温柔的，充满Ai意的，甚至会因为过於投入而感觉闻到她头发上洗发水的味道。
「我所有的开心，早已都已经画在了那些她永远不会看到的速写本里。」
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