“小时候常来。”陆清远换了一盘磁带，“我妈喜欢海。她说海的声音是‘无限的深蓝’，听久了，心里再堵的东西都能被冲走。”
他按下播放键。老式磁带嘶嘶转动，传出nV人的哼唱。没有歌词，只是简单的旋律，但声音温柔得像月光下的cHa0汐。
“这是我妈。”陆清远声音很轻，“我八岁时录的。後来她病了，嗓子坏了，就再也没唱过。”
林知夏屏住呼x1。那个哼唱声在夜风中飘散，和海浪声融为一T。她忽然理解了陆清远说的“颜sE”——这声音是暖金sE的，边缘泛着r白的光晕，像深秋早晨穿透薄雾的yAn光。
“她……还在吗？”
“不在了。”陆清远关掉答录机，“我十二岁那年。淋巴癌。”
沉默。只有海浪拍打礁石的声音。
“所以音乐对我而言，从来不是b赛或荣誉。”他看着漆黑的海面，“是活着的人，给不在的人写信的方式。”
林知夏心脏某处被轻轻戳了一下。
“那你呢？”陆清远转头看她，“你为什麽弹琴？”
这个问题，她被问过无数次。标准答案是“热Ai音乐”“想成为钢琴家”。但此刻，在咸Sh的海风里，在陌生人母亲的哼唱余音中，她说出了从未说过的实话：
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