“握刀？”
“手术刀。”他说，“把腐烂的r0U割掉，把断了的骨头接上。那是另一种形式的写作。是在人的身T上写诗。”
我愣住了。从来没有人跟我说过这样的话。父亲说我是废物，金霞说我是门槛，少爷说我是明白人。只有这个陌生的男人，说我的手是g净的，说我可以握刀。
“如果有麻烦，或者……”他顿了顿，目光扫过我那件领口磨损的校服衬衫，“或者想学点别的，来找我。”
“学什么？”
“什么都可以，只是聊聊天也可以。”
他说完这句话，最后看了我一眼。那眼神里有一种我也看不懂的期许。
然后，他转身走向了大路。一辆黑sE的长长的车停在他面前。他拉开车门，坐了上去。车子发动，喷出一GU烟，汇入了滚滚的车流之中。
我站在路口，手里紧紧攥着那张卡片和那块手帕。
手帕上还残留着他的T温，和那GU好闻的烟草味。
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