我亲亲他的额头，“别这么丧气，也许我会这周允许你高潮一次的。”
“你知道么，克莱茨，有不少男人甚至会享受被这样对待。”格略科半心半意的随口安慰，转身带上医疗手套。我们都带着手套，埃里希的身体下垫了条消毒过的防水垫，空气里有浓烈的酒精气味。我们好像在进行残忍又拙劣的角色扮演。埃里希像是接受性冷淡治疗的病人也像是我和格略科下流实验的牺牲品。他坐在那里，困在我和格略科之间奄奄一息，眼睛大多时候都闭着，偶尔睁开也只是毫无神采的盯着前方，简直像是被药物控制。
因为天气原因，胜利牌润滑膏在罐子里凝结成一团结实如凡士林的乳白色固体。我们先把它放在暖气片旁加热，等到固体渗出油光之后挖一大勺，放在手心里用体温捂融化。“喜欢这个味道么？”我把它放在埃里希鼻子旁边，满意的看到他嫌恶的扭过头。他不喜欢胜利润滑膏的味道，全是水果香精，闻太久让人头昏脑胀。埃里希严肃的警告我不准在做爱时用这种廉价润滑，我拍打他的臀部让他闭嘴，别这么矫情。他忽然翻过身，将被子拉到腰间，“恰尔洛夫，”他紧皱眉头，“我有权利不闻起来像个廉价旅馆或是俗气剧院的包厢！”我充耳不闻，把他重新按倒在床上，告诉他没必要担心，你闻起来很棒，像个卡扎罗斯绅士。他似乎很受用，眼睛微闭，任凭我啃咬亲吻锁骨的肌肤，轻轻呻吟，“总之，恰尔洛夫，别太小气，做个好.....”他没来得及说出“女孩儿”二字儿就被我咬住喉结，自以为是的教训瞬间化为细微喘息，他乖乖闭嘴，从高高在上的挑剔少爷再次变回村姑身下的奴隶。
埃里希首选是无色无味的氢化油润滑剂，紧接着是含有芦荟的，最后是一种以橄榄油和丁香油为主要成分的润滑剂。它们不太粘稠，气味很温和，甚至有些浪漫。埃里希喜欢好东西，他用精致丰富的食物，昂贵的须后水，量身定制的服装和最高级的香烟把自己包围起来，连床上也不放过。这是他的壁垒，他的防线，用金钱，品味和稀罕商品堆砌成的万花镜。埃里希是一个幻术师，日常起居和生活用品是他的道具，把我和穆勒迷惑的头晕目眩。他喜欢我们啧啧称奇，赞叹他随身携带，平平无奇钢笔竟然出自百年钢笔制造商之手且含有黄金，目瞪口呆地听他回忆少年时在海边度假的美好生活。如果可以，他会不停的，事无巨细的讲述卡扎罗斯上流社会的点点滴滴，直到被我拍拍脑袋制止。“是啦，克莱茨少校先生，操到您是在下这辈子的荣幸。”埃里希不说话了，面红耳赤的坐在那儿，手里还紧紧捏着钢笔。他有点可悲，说实话，就像一个被暴发户新贵圈养的末代贵族，靠回忆取悦自己和主人。埃里希只剩下回忆了，他要用这些肤浅的商品努力创造出一个假象：他和我们不一样，是必须精心呵护的珍贵生物。其实我们彼此都知道他不需要这些东西也能存活，却依然心照不宣。这是个双赢的局面，我可以享受窥探折辱中产阶级绅士的快感，他则可以保持过去的身份。
然而细细想来他实在可悲。事实上我认为埃里希对过去生活的依恋来自于极度缺乏安全感的自卑。没有了那些东西，就没有埃里希·克莱茨。没有洛夫城的大衣，克里瓦的须后水和林登曼的雪茄，他就变成了一个无足轻重，没有身份的性奴，只不过是又一个在瓦尔塔凋谢的战俘，他不够漂亮英俊，不够年轻，不够机灵，随时可能失宠。我可以剥夺他所有的装饰，只留下赤条条的肉体泄欲。然而埃里希需要灵魂才能存活，他小心翼翼的重现克莱茨少校的生，为了满足我也为了满足自己。
我不怪罪埃里希，我甚至不会取笑他，我同情他，理解他。我非常明白埃里希的偏执。归根结题，我和他又有什么不同呢？没有狙击能力和军衔，赫塔·恰尔洛夫又剩下什么呢？我尝尝拷问自己，没有这些我们引以为豪，赖以生存的本领，我们又剩下什么呢？不是医生的卡季卡还是卡季卡么？战争模糊了个人和集体的界限，我们还那么年轻就明白生命竟然可以如此无足轻重。在部队里你是谁往往和你的职责挂钩。你是厨师是坦克手是狙击手是卫生员是炮手是军医，你是你的姓氏是你的编号是你的军衔，但你不是你。你的灵魂毫无价值，你的性格，你的爱好，你的过去在炮火和死亡面前一文不值。你需要可以被量化，可以被保存的东西来证明你的存在。别告诉我你独一无二的，你不是，我也不是，爱唱歌的士兵数不胜数，能狙击的战士多如牛毛。即便我们尝试记录每一个人的故事，但谁又能保证我们会活到战后？如果一个排全军覆没，而阵亡士兵又来自某个被屠杀殆尽的村庄，那么说又会知道他们和她们曾今来过？
如果你见过我们，在战壕里的我们，你根本无法认清我们。士兵全都一个样，睫毛粘着泥土，毫无区分。对个性的抹杀是一种精神酷刑，不论男女。一方面它有助于凝聚同志集体力量，分担痛苦，另一方面也会让你慢慢失去控制，开始自厌自弃，我们急切的想要有隐私，有属于自己的东西，抓紧任何一点可以证明“我是我，我很重要，我不能被替代”的物品不肯放手。可以是一个勺子，一个头盔，一件武器。我们对它们投入极大的情感依赖，在这种建立联结的过程中寻找自我的存在当然，你可以对一个战友投射这样的情感，但这不是个好主意，因为战友阵亡的记录比你弄丢自己武器的几率大的多得多。
我爱我的狙击枪，我甚至想给它取名阿尔塞尼，因为它上一任主人姓名缩写是A·S。它是一件武器，并不能给我任何回馈，但我爱它，并且在爱它的过程中得到安慰。它是只属于我的，只属于赫塔·恰尔洛夫的。埃里希也是如此，我爱他甚至并不太期待他爱我，只是因为我喜欢在释放爱的过程中所体验到的活力。我告诉卡季卡我的理论，我告诉她埃里希就像我的狙击枪。卡季卡用哀伤的眼神评价说我的脑子都被战争搞坏了，只能和被动的物品产生联机，无法维系双向的情感沟通。我耸耸肩，不置可否。“但我很爱你们，你们也很爱我，不是么？”我搂着醉醺醺的贝卡，亲吻她的额头。卡季卡疲惫的微微一笑，轻声回答，“是呀，所以我们的脑子都坏掉了。”
如果说军队抹杀性格的程度是五分，那瓦耳塔就是十分。即便埃里希没有经历过普通囚犯的生活，他也知道战俘所经历的一切。洗澡，除毛，编号代替姓名，强制劳动，习惯赤裸，毫无隐私，没有私人空间和私人物品，他们穿一样的蓝色制服，吃一样的东西，睡一样的硬板床，挨一样的殴打。战俘就是战俘，从模具里出来，即便高矮胖瘦有所不同，细看却全都麻木可悲如出一辙。贝卡甚至抱怨都分不清昨天操了哪一个，毕竟每一个都低头哈腰，卑躬屈膝，满脸畏惧。在军队里我们起码还可以保存一点私人物品，凭借信念活下去，告诉自己我们的目标正义且伟大，我们的身份荣誉而骄傲。但战俘不行，他们什么也没有，没有期待，没有快乐，没有幸福，只有无尽的肉体和心理折磨，催促他们快点抛弃尊严。你可以很清楚的看出哪些战俘放弃了。他们的肩膀塌了，脊椎弯了，不寄希望于当上顾问，像怠惰的牲口一样干活，一言不发，不犯错也不急于表现，除了吃东西时格外积极以外，一天大多数时间都半死不活。即便你命令他们赤身裸体罚站，那张张清秀的脸上也一片漠然。他们没有疯真正疯的人在医疗区顶楼的隔离病房，大概率永远不会疯。他们只是起茧麻木，放弃对自己的控制权，放弃知晓自己的存在，以此自我保护。思考，乃至沉迷于痛苦都是费力的事儿。
大多是战俘是做不到这一点的。他们只能痛苦的承受失去自我，无法自控的生活。埃里希明白，这是埃里希最大的恐惧。他宁可死去也不要默默无闻的苟且残喘。他无法在我面前隐藏秘密，我知道他害怕什么，我知道如何折磨他。
我对埃里希甚至不如对我的狙击枪，我绝对不会伤害我的狙击枪。
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