他无法融入那个新的、陌生的世界，也不愿在旧世界的废墟上苟延残喘。
他缓缓站起身，步履有些蹒跚地走到书案前。
案上笔墨纸砚犹在，只是蒙上了一层薄薄的灰尘。
他小心翼翼地拂去灰尘，铺开一张素白的绢帛。
他的手微微颤抖，但眼神却异常平静，甚至带着一种解脱般的漠然。
他提笔，掩没，蘸墨。
开始书写。
不再是奏疏，不再是策论，而是一篇歌赋，他的自绝之辞。
笔锋落下，字字泣血。
却又带着一种扭曲的，为自己辩护的执拗……
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