他什么都记得。
记得那个人手掌的温度，干燥而温热，像冬天里煨在炉边的陶壶。记得那个人身上淡淡的沉水香气，不是熏衣的香料，而是常年批阅奏章时，墨汁里掺了沉麝，沾在指尖袖口，日积月累浸出来的味道。记得那个人坐在书案后面，微微低着头，烛火将他的侧影勾勒成一幅剪影，眉骨的阴影落在眼窝里，像远山含黛。
记得那个人叫他“鹤洲”时，声音低沉而平稳，像深冬里敲响的一口古钟，余音袅袅，在胸腔里回荡很久才肯散去。
那时候他六岁。
六岁的沈鹤洲被从江南沈家的老宅里接出来，一路舟车劳顿，被塞进一辆四面垂帷的马车里，晃晃悠悠地走了将近一个月，最后从一道他叫不出名字的侧门被领进了这座城池。他记得那天的长安下了很大的雪，他缩在马车角落里，手脚冰凉，嘴唇发紫，不敢哭，也不敢问。
有人掀开了车帘。
冷风裹挟着雪花灌进来，他打了个寒噤，抬头看出去。
然后他看见了裴宴。
那个人站在雪地里，穿一件玄色的大氅，领口处露出一圈白色的狐裘。雪花落在他肩上、发上，他也不拂，只是安安静静地站在那里，像一株长在深冬里的老松，沉默、挺拔、不言不怒。
他看见马车里缩着的那个小小的孩子时，微微皱了皱眉。
那个皱眉的动作，沈鹤洲记了七年。不是厌恶，不是嫌弃，而是一种极轻极淡的……心疼。像是看见了一朵被风雨打蔫的花，不声不响地皱了一下眉，然后伸出手，小心翼翼地把它拢进掌心。
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