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        他走得很稳。

        穿过回廊,脚步不疾不徐。绕过月洞门,袍角没有沾上阶前霜。行过那株覆雪的老梅,他甚至侧身让过一枝横斜的枯杈。

        他的屋门静静掩着。

        他推门。

        入内。

        阖扉。

        那人还在床上。

        银发铺了满枕,阖着眼,呼吸绵长。墨绿衾被覆至下颌,与他清晨离去时一模一样。

        聂怀桑的眼泪落下来。

        他没有出声。

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