我用手遮挡毒辣的眼光，心里很明白：今天的我更有可能是被杀的那个。
在出门前，我忽然想起我还在笔记本上抄过一首海子的诗，便将那页撕下来一起塞进铁盒里。
我会抄这首诗只是因为我当时坐在一间特文艺的咖啡厅里，整间店的人都在高声谈论文学和哲学，从一路康德聊到端川康德，而我决定跟他们拼了。
很无聊的理由、很幼稚的举动，做这一切都没什麽意义。
绝大部分的事情，都没什麽意义。
其实我曾经是个相当认真的人。
我高中时，曾经很认真念过好长一段时间的书，但成绩也没有我想像中好。
後来进了大学，我也算是有努力在念那些所谓的经典，从柏拉图一路念到马克思，却越念越发现自己不是做研究的那块料。
离开学校後，我在工作上也是勤勤恳恳，结果只是被强迫吞下更多工作，Ga0到我最後狼狈辞职，还被骂说抗压力不足。
我一路都有试图努力，但每次都只是用不同方式幻灭。
如果地球後天就要爆炸，我可能也不会太难过。
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