“你喺咪真喺有病？”你是不是真的有病？他声音嘶哑，带着劫后余生的虚弱和未散的怒意。
“我有病，”何家骏笑得肆意，汗水混着雨水从他额角滑落，眼神像燃烧的炭火，紧紧锁住陈渂钦，“但你冇药医我。”但你没药医我。他伸手，不容拒绝地从陈渂钦颤抖的手中接过那杯关东煮，就着杯沿，大大咬了一口章鱼丸，汁水沾Sh了他的唇角。
“你知唔知呢个汤底啱啱落咗新料。”你知不知道这汤底刚加了新料。陈渂钦盯着他，声音平板。
“咩料？”什么料？何家骏挑眉。
“我眼泪。”我的眼泪。
何家骏咀嚼的动作顿住了。他没有笑。关东煮蒸腾的热气氤氲上升，扑在他被雨水和汗水浸Sh的脸上，蒸得皮肤发红，也模糊了他眼底翻涌的复杂情绪。这杯廉价的滚汤，这个深夜孤岛般的便利店，这段注定腐烂在角落的关系——是他此刻唯一的真实，也是他最后的、摇摇yu坠的伪装。
何家骏忽然凑近，滚烫的唇几乎贴上陈渂钦被汗水濡Sh的耳廓，灼热的呼x1钻进耳道，激起一阵细微的战栗：“你个样，”你这副样子，他的声音压得极低，像情人间的呢喃，又像恶魔的低语，“我今晚真喺想留低。”我今晚真想留下来。
“唔准。”不准。陈渂钦闭上眼，浓密的睫毛Sh漉漉地黏在一起，试图隔绝那双几乎要将他点燃的眼睛。“我今晚要执柜。”我今晚要理货。
“我就帮你执。”我帮你理。何家骏不退反进，膝盖强y地挤进陈渂钦双腿之间，将他更牢固地钉在饮料柜上。
“执你老母。”理你妈。陈渂钦喘息着，屈辱和另一种更原始的东西在血管里冲撞。
“执你条命。”要你的命。何家骏低笑，气息拂过陈渂钦的唇瓣。
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