这八个字穿过空气，穿过尚未癒合的沉默，像把窗户一扇一扇推开。有人照做，有人笑，有人哭。那笑与哭陆续结成一张很细、很大的网，把白天撕裂的地方一寸一寸接回去。
我听见底息层在很低很低的地方回我一声：嗡。不是服从，是听见。
我知道，下一章它会把麦克风推回我手里，让我当一回唯一能说话的人。也知道，那不是荣耀，是责任。
夜晚落下，小镇第一次在沉默後自己唱起了歌——不齐整、不华丽，却真。
我把无声卷收好，对话阀门的光在腕骨边缘淡淡一明，彷佛在说：今晚可以睡一会儿了。
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结尾语录：
>「沉默不是墙，是被关上的窗。
窗一扇扇推开时，声音就会自己回来。」
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