他身体僵了一下，但没有甩开。
我大着胆子将他从沙发拉起来，推着他到小床前，让我们俩一齐躺倒在上面。
我放在身侧的手悄悄握成了拳，指甲掐进掌心。我不敢回头，不敢看他现在是什么样子。我怕一回头，看见他哭，或者看见他没哭但比哭了还难受的样子。我更怕我自己他妈的眼窝浅，跟着一起丢人。
我握紧了他的手，在心里发誓，去他妈的贺家，去他妈的遗产，谁他妈也别想再动贺黔一根手指头。谁也别想。
我们就这么握着，在黑暗里，在这张吱呀作响的小破床上，望着天花板上模糊的裂纹，谁也没再说话，只有我们俩压抑的呼吸声，和身下床板偶尔发出的细微声响。窗外的路灯把我们的影子投在墙上，扭曲地交叠在一起。
窗外的城市依旧喧器，而屋里的我们，在彼此的沉默和紧握的手中，对抗着整个世界压下来的阴影和不公。
妈的。
贺黔。爸爸。
别怕。
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