她知道如今那个人即便站在她面前，她也不一定还能像当年那样笨拙地芳心萌动，只是在回忆里那个人已经有太多滤镜，没有人会再抵得过那个人让她心动。
那是她于黑暗里的一束光，是她不可及的明月，她甚至因他而好感一座城市、一种口音、一份职业。
七八年过去了。
第一次见面，他给她拔了回血的针，用棉签按着她的手背，在她一声声“医生叔叔”里，低声无奈说：“小妮儿，别叫叔，其他随便。”
明明是第一次见面的人，口吻却好像应该和她认识很久了似的。
那时她不知道“小妮儿”只是他们北方人对女孩的统称，傻乎乎地以为是一种信号，一种他还算喜欢她的信号。
在这趟从福州飞往北京的飞机上，过去的画面不受控制地浮现在她面前。
是他推着她下楼晒太阳，和她说“小妮儿，春天快来了”。
是他给她换眼膏，解下纱布又蒙上，每天说一遍“小妮儿，今天比昨天更好了”。
是他用手指在她手心写他的名字，故意写得很潦草，见她气呼呼的，又笑着说“傻妮儿，等你出院了，再来感谢我吧”。
她问过他：“如果我眼睛一直好不了了怎么办？”
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