“迪特里希先生，您得看镜头！”
舒尔茨用力挥手，好捕捉迪特里希的注意力。可不是嘛，如今他是“关键人物”——一群德国人在红场排成几排，朝着镜头露出傻笑，这简直是最荒谬的事情。几十年前，狼狈不堪、腹泻不止的战俘们恐怕就是从这里经过……
迪特里希悻悻收回了目光。
咔嚓！咔嚓——照片总算是拍好了，队列蠕动了起来，代表团从红场意犹未尽地开始移动，向着莫斯科大剧院缓慢行进。迪特里希对艺术毫无兴趣，他看了不到二十分钟就溜出了包厢，在悠扬的音乐声中靠在外头走廊的壁柱边抽烟。莫斯科的冬夜总是特别寒冷，一个年轻的女孩犹犹豫豫地打量着他，忽然走了上来。
“请问您是埃里希·埃瓦尔德·赫尔曼·冯·迪特里希先生吗？”
“没错。”迪特里希抬起头，顺手掐灭了烟。女孩在代表团名单上象征性地勾了一下，忽然试探着看向他。
“您……您以前是不是在苏联待过？”灰眼睛里目光有些迟疑。
什么意思？迪特里希站直了身体。这个女孩顶天二十四五岁，他离开苏联的时候她恐怕才刚刚出生！无论怎么想他都不会和这么年轻的人产生任何交集。
“在苏联待过几年。怎么，您难道见过我？”
“不，不。”女孩紧张地微笑了起来，“我见过一张老照片，后面写着的名字和您一样。照片上的人特别像您，所以——那也是个德国人，真的！”
她有些局促地眨了眨眼睛，迪特里希死死盯着那双眼睛——灰色的眼睛，圆圆的脸，忽然间，夏季温暖的晚风又一次吹动着白桦树的枝头了。绛红色的暮云淹没了天空，他躺在冰冷的泥土上固执地紧闭着眼睛，不肯睁开。有人在耳畔叽叽喳喳地说话，声音像小鸟儿一样。
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