那个画家叫Vivan。
她是个三十多岁的nV人，穿着一件宽松的白sE亚麻衬衫，袖子挽到手肘，露出一截藕一样白的手臂。她没化妆，头发随意地用一根木簪挽着，整个人透着GU从小没缺过钱、没受过罪、没被人指着鼻子骂过的人，才能养出来的气质。她站在那里，就像是一株长在温室里的水仙，g净，清冷，不食人间烟火。
我看着Vivan的背影，那件宽松的白衬衫在冷气里微微鼓荡，像是一面虽未挂起、却已然招摇的旗帜。
恍惚间，这个影子和记忆里的另一片白重叠了。
我想起上周红莲的十周年宴会。在那层层叠叠的金sE纱幔后面，我也曾瞥见过这样一个白sE的背影。他站在人群之外，于那片喧嚣的泥沼，手里端着一杯酒，静静地看着这一切。
那是林吗？还是那个在雨夜巷口递给我手帕的H先生？
我分不清。光影在记忆里总是容易走样，他们都穿着一身一尘不染的白，像是在这五颜六sE的红灯区里特意留出的两处空白。
但奇怪的是，当我闭上眼试图去描摹他们的轮廓时，那种触感却是截然不同的。
想到林，就像是有人伸手猛地擦了一把沾满水汽的玻璃窗——视线一下子清晰了，透亮了，那种“白”是锐利的、不容置疑的。可当你下意识地伸出手去想触碰时，指尖m0到的只有一层坚y、透明且绝对的冰凉。他和眼前的Vivan一样，看着就在那里，其实隔着一个世界，隔着那层怎么捂也捂不热的玻璃。
而想到H先生……
心里却是雾蒙蒙的。
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