“什么都行。”文冬瑶在床边的椅子上坐下，“b如……你最喜欢什么？”
原初礼想了一会儿。“星星。”
“为什么？”
“因为很远，很安静，而且……”他看向窗外灰蒙蒙的天，“它们活很久很久。b我们久。”
直白得残忍，却又异常平静。八岁的孩子，被迫过早地理解了“期限”的含义。
文冬瑶没有安慰他，也没有露出难过的表情。她只是点点头。
“我喜欢听故事。”她说，“特别是关于很久以后的故事。”
原初礼看了她一会儿，忽然咧嘴笑了。那笑容冲淡了他脸上的病气，显出一点孩子气的狡黠。
“那我给你讲。”他说，“讲一个……关于很久以后，我们都能好好睡觉，能在真正的草地上打滚，能一口气跑很远很远的故事。”
那个下午，两个被失眠和未知命运捆绑的孩子，在214病房里，用稚nEnG的语言，笨拙地编织着一个或许永远不会到来的“很久以后”。
梦境的流速开始加快，来到10岁。
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