傍晚，承天城的天像被一层淡墨洗过，黑未到，白未退。
街头的酒铺升起第一缕炊烟，烟里夹着焦香。
朱瀚立在城角，看着人群散散聚聚。小贩吆喝，孩子追狗，妇人晾衣，凡俗得无话可说。
“在市，在影。”朱标把那几个字念了一遍，“他说的‘影’，不就是影司？”
“不尽然。”朱瀚道，“影可以是人，也可以是‘法子’。”
“法子？”
“比如——把人吓住的法子，把人蒙住的法子，把人饿住、困住的法子。你看，那边。”
他抬手一点，街角有个说书人，拍着醒木，口水四溅。
围着的几十个人全张着嘴，像被他拉着鼻子走。
“他在说什么？”朱标侧耳。
“说一个假皇命。”朱瀚笑，“他不说‘假’，他只说‘天威’，说到最后，天威就像真的站在你头顶。你看，他拍一下木，底下的人就换了一个呼吸。”
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