“我也写过葬礼，只有最死寂的黑，才能透出救赎的复活之光。”他在巡礼中如是相告。
他又来到一间堆满乐谱的书房，勃拉姆斯的幽灵，一位蓄着大胡子的沉稳老者，正对着《第一交响曲》的草谱苦苦沉吟，壁炉的火光映照着他，而《间奏曲》中那些私密的情书般的片段始终被克制地压于乐谱之下。
“我建筑我的教堂，用沉默的砖石，与一生的退后。”那个幽灵声音苦涩。
“你的沉默成为了最真挚的告白，你的退后筑就了另一座无人逾越的高峰。”他在巡礼中如是相告。
他还在一片温暖而忧伤的光带中穿行，浓雾如冬日呵出的白气，舒伯特的幽灵就坐在小酒馆的尽头，他的脸上带着病兆与疲态，眷念地看着窗外的人来人往。
“我的歌太多，而夜太短。”那个幽灵的话语带着令人心碎的赤诚与忧愁。
“你的每一首歌，都已成为一个不眠之夜的火种。”他在巡礼中如是相告。
他发自内心地欣赏着这个世代的盛景，欣赏着那片铺满整个天际的、金红与靛蓝交织的壮丽晚霞。
走到快结束的地方，他又回望，听见理查·施特劳斯的幽灵在那里的天际线山巅上唱着一只曲调，《最后四首歌》之《黄昏》。
离愁，伤感，言而未尽，却不得不尽。
内容未完，下一页继续阅读