但他话还没说完，便止不住地咳嗽了一阵，叫小警卫员又担心地看着他。
“没事的，傅医生说了，”他疲惫地笑了笑，宽慰着少年，“只要我多休息，不会有什么大问题的。”
他拣起一颗较小的糖块塞进嘴里。生了这么久的病，他的味觉变得很淡了：糖在口中融化，只像一块不太冷的坚冰，带着若有若无的甜味，叫他想起以前吃过的那些花花绿绿的苏联糖果——俄罗斯人嗜甜，他们的甜和那里的天气一样极端。而这糖不太甜，掺着焦味，是那种手工制糖业的粗糙副产物：陕北不比闽粤，并不产糖，这大概是很难很宝贵才弄到的。他为此很感激。
“那就好，副参谋长，”小警卫员连着点头，“您是得注意身体。”
警卫员像执行任务一样，认真地等着他把糖吃完，然后才转头过去，看了看四下无人，便从怀里贴身的地方掏出一个信封——彝族少年这次刻意压低了声音：“还有这个，周副主席单独交代给我，是从江西沦陷区送出来要交给你的，他说……是家书。”
“……家书？”
从警卫员手中接过信，青年军官愣了一秒——然后，像突然明白了什么一样，脸上刹那间全失去了血色。警卫员见他双手与嘴唇都开始不停地发抖，靠在床边半悬着几乎要跌下来，忙想上去扶他，却被一向温和的副参谋长一把挥开。
青年不停地用他打颤的手，试图捻开封口取出信：那里头只有薄薄的一张纸。他缓缓将那张纸抖开——上面是他熟悉的，那笔刚正的毛笔字。
年轻人沉默地捧着这张纸，开始用模糊不清的视线一遍一遍地读着。他的呼吸越来越急，眼前也越来越昏暗——直到呼吸一窒，伍秀泉的喉头反上一股腥甜，竟呕出一滩黑红的血来，喷溅在了信纸和床单上。
“副参谋长！”小警卫员见状，急忙往外跑去：“——傅医生！”
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