血液将身周的洁白染红，他突然想起来，这是今年第一场雪。
去年的初雪，他还在昆汀的庄园里避寒，坐在温暖的壁炉边听他讲着一个“很有趣”的英国作家的新书。
“后来呢，夜莺怎么样了呢？”昆汀用干燥温热的掌心捂住他凑到书页前的眼睛，“后来…夜莺歌唱了一整晚，感动了神明，神明送给了他一座玫瑰园。”
“……骗子”
他的血似乎终于要流干了，眼皮越来越沉重。
……在生命将要结束之时，他终于意识到，原来夜莺最后，为了玫瑰死掉了。
昆汀坐在马车上，手里把玩着一串长珍珠项链，自问自答般轻声问，“…这是他带出去的首饰里最后能典当的东西吧？”
这半年多的时间，他只在周五的歌剧院见过希欧多尔，隔着一个包厢……应该要回来了的，早该回来的，他的玫瑰。
马车驶过泥泞的雪路，一墙之隔，他的粉玫瑰在雪地里悄然绽放，又悄然腐败。
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