他记得那时，对方拿着一杯热茶。
杯子砸下来时，他没有闪躲，只是直直望着书房的门槛，接着一声巨响，茶杯碎裂，瓷片划过他的手背，热茶泼洒在掌心，烫得他指节蜷缩。
他没有哭，只是默默捡起那杯碎片。
那年冬天，他的右手戴了好几周的纱布。医生说伤口会留疤，但不深，不影响功能。
母亲只淡淡看了一眼，什麽都没说。
那天晚上，他在浴室里照着镜子，把绷带拆了一小角，对着那道红得发亮的伤痕看了很久。
疼吗？
很疼。
可没人问。
从那之後，他学会将痛觉收起来，包装在合宜的表情与优雅的言谈底下。
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