他站在门口，裹着裴宴的大氅，身上还是湿的，但心口那个地方正在一点一点地变暖。像冰雪消融后的第一缕春风，缓慢地、不可逆转地，把冬天从大地上一点一点地驱逐出去。
“大人，”他说，声音还有些哑，但比之前稳了很多，“我不走了。”
裴宴抬起头，看着他。
“我在长安没有地方住，”沈鹤洲继续说，语气里带着一点理直气壮的无赖，又带着一点小心翼翼的试探，“大人的府上……还空着吗？”
裴宴看着他，目光里有什么东西在微微波动。那波动很轻，很淡，像深水之下的暗流，表面上几乎看不出来。
“裴府一直有人打理，”他说，“你的院子……”
他顿住了。
没有说完。
但沈鹤洲听懂了。他的院子。裴宴说的是“你的院子”。那个他在六岁到九岁之间住了三年的小院子，那个院子里有一棵他爬过的枣树，有一池他喂过鱼的莲花缸，有一扇他推开就能看见裴宴书房的窗户。
那个院子，裴宴一直留着。
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