傍晚时分，雨又落了。先是稀疏几点，敲在瓦上铮然有声，旋即连成细密的线，将天地织进一片灰蒙蒙的纱里。
元忌回到寮房，未点灯，天光被雨幕滤得惨淡，勉强g勒出屋内轮廓：一榻，一桌，一蒲团，墙上悬着斗笠。
矮几上摊着未抄完的《心经》，墨迹半g，笔搁在一旁。
他在蒲团上坐下，提起笔。笔尖悬在“无挂碍故”的“故”字上方，凝住。②
墨汁聚拢，饱满，沉重，终于无声坠落，在宣纸上洇开一团突兀的浓黑。
他盯着那团墨，看了许久，窗外的雨声淅淅沥沥，渐渐与他记忆里另一场更暴烈的雨声重叠——那种能将万物声响吞噬、却也令某些细碎声响无限放大的、隔绝一切的滂沱。
腕间忽地一凉。
他低头，一条墨sE小蛇不知何时游入，正顺着他垂落的手腕蜿蜒而上，鳞片滑腻冰凉，紧贴肌肤。
蛇首昂起，信子吞吐，几乎触到他腕间微微搏动的脉络。
小白。
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