“林舒和江洲，”他说，“在这间屋子里，活了很多年。”
她没说话。她的脸埋在枕头里，枕头是新的，还带着洗衣液的清香。她抓着枕头边缘，手指蜷进去，指节泛白。
他继续动。慢的，深的，每一记都沉到底。窗外的月光把梧桐枝桠的影子投在她后背上，他的影子覆在她的影子上，两个影子叠在一起，分不出谁是谁的。
“很多年是多少年？”她的声音从枕头里传出来，闷闷的。
“八十年。”
“不够。”
“一百年。”
“不够。”
“那你要多少？”
她翻过身，把他拉下来。她翻到他上面，双手撑在他胸口。月光从她背后照过来，在她轮廓上镀了一层银边。她的头发垂下来，落在他的脸上、脖子上、锁骨上。
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