陈渂钦抬起手臂，看着那个新鲜出炉的烙印。焦黑的皮r0U边缘泛着红肿，那个「H」字母狰狞地凸起，像一道被拷打过的永不愈合的伤疤。痛苦是它的底sE，而某种扭曲的、自毁的温存，是它沉默的注脚。
记忆的碎片猛地刺穿麻木——洋城某个Sh热粘稠的夜晚，何家骏醉得像个烂泥，整个人挂在他身上，酒气喷在他颈侧，胡言乱语带着血腥味的占有yu：
“你如果Si咗，我就将你个名刺喺条卵上面，每次bo嘢都bo出一段回忆。”你如果Si了，我就把你名字刺在ji8上面，每次C人都C出一段回忆。
那时他没说话，只是沉默地架着那具沉重的、散发着酒气和的身T进屋。那一晚，他们破天荒地没做，只是像两条搁浅的、Sh漉漉的鱼，蜷缩在狭窄的床上，靠着彼此的T温，汲取一点虚假的暖意。
现在他对着手臂上这个焦糊的「H」，陈渂钦终于明白。病嘛，早就深入骨髓。只是那时，无人愿意撕开皮囊，直视那腐烂的真相。
陈渂钦摇摇晃晃站起来，推开工具间的门。外面天sE依旧Si灰，吝啬得不肯施舍一丝夕yAn。走到洗手池，拧开锈迹斑斑的水龙头。刺骨的冰水狠狠冲刷在滚烫的烙印上。
“嘶……”
灼痛被冰冷短暂压制，随即是更尖锐的、冰火交织的酷刑。水流冲刷着焦黑的皮r0U和渗出的血丝，混着铁锈sE的W水，打着旋流入幽深的下水道口。仿佛整条街，都在沉默地吞咽着他无法消化的记忆残渣。
老板娘等在门口，递过来一小瓶白sE药片，眼神平静无波：“止痛药。”
陈渂钦没接。Sh透的袖子贴在灼伤的手臂上，带来新一轮细密的刺痛。他摇头，声音沙哑，却异常清晰，用粤语，也是对自己说：
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