陈渂钦的身T瞬间僵y，握锅铲的手指捏得Si紧。锅里热油“滋啦”爆响，一滴滚烫的油星猝不及防地溅到他手背上，烫出一小片红痕，迅速鼓起水泡。他喉咙里哽了一下，最终什么也没说，只是继续机械地翻炒着锅里的菜。
这块陈年的烫伤疤痕还在手背上。它被这些年累积的机油W垢、新的伤口和洗不掉的柴油味覆盖，却从未真正消失。像刻在皮肤下的烙印。
身后不远处传来“哐当”一声巨响，伴随着一连串听不懂的、暴躁的波兰语咒骂。是一个工人失手摔了沉重的油桶。
陈渂钦没有回头。巨大的噪音只在他脑海里激起一片短暂的回音，随即被另一个更清晰的画面覆盖：
何家骏躺在他身边，侧脸贴着他汗Sh的脖颈，呼x1灼热。一根带着薄茧的手指，带着一种近乎虔诚的缓慢，在他腰窝那处敏感的凹陷里，一笔一划地写着字。
“写咩？”写什么？他当时问，声音带着事后的慵懒。
“写我哋以后会去旅行，”写我们以后去旅行，何家骏的声音里带着笑意，手指的轨迹划过皮肤，留下微痒的触感，“英国、曼城、湖区、苏格兰。”英国、曼城、湖区、苏格兰。他顿了顿，指尖的动作变得有些用力，“然后你返洋城，我唔返。”然后你回洋城，我不回了。
“点解？”为什么？
“我留低睇你点走。”我留下来，看你怎么走。语气半是玩笑，半是某种晦暗的执拗。
那时陈渂钦笑了。x腔震动，带着一种被荒谬感击中的轻松。他从未当真，从未想过这个满嘴跑火车、行事乖张的人，竟会真的将一句醉话或戏言，变成钉入现实的楔子。
现在，他在英国，在利物浦。何家骏的确留在了这片土地上。以一种他无从知晓的方式，履行了那句戏言的后半部分。而他陈渂钦，是真的一个人走了。带着一身洗不掉的柴油味和无法愈合的旧伤。
港口刺耳的广播声响起，催促着换班。陈渂钦撑着膝盖站起来，动作牵扯到腰背和手腕的伤处，尖锐的疼痛让他额角瞬间渗出冷汗。身上混杂着机油、血腥、海水的咸腥，还有一种更虚无的、属于破碎旧梦的尘埃气息。
他走回车里，坐在驾驶座上一动不动。天开始亮了，雨依然未停。他打开收音机，听到一段模糊的新闻，内容不清，只听得见一个词反复被提起：“失踪人士。”天开始亮了，雨依然未停。他打开收音机，听到一段模糊的新闻，内容不清，只听得见一个词反复被提起：“失踪人士。”
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