装置厅有一台低温风筒，风从下往上吹，几面轻薄的绢被风托起，像在x腔里翻涌的呼x1。每个人进入，就会成为绢的支点，风的轨迹随之改变。宋佳瑜站在风里，围巾被吹起一个弧，她伸手按住，余光看见乔然把手从背后绕过来，扣住她的腰。这个动作是在半暗里完成的，没有人注意，只有她的皮肤知道被谁安稳地按住。
“冷吗？”乔然问。
“不冷。”她靠过去一点，声音低，“你在。”
一句“你在”，就像把所有不该说出的影子照了一寸光。乔然的手按得更稳，指腹在她侧腰轻轻画了半圈，带着一点调笑的安抚。她的气息在她耳后，很近：“你想画这件吗？”
“想。”宋佳瑜说，“想画风。”
“风画不住。”乔然笑，“除非你把它装进人的皮肤里。”
“那就画你。”宋佳瑜回。
两人相视，眼里的温度接上了线。那一刻，她几乎忘了几分钟前的冷。她忽然明白，为什么她一直置顶那幅席勒，不是为了纪念自己的锋利，而是为了提醒自己要把手放回心上。
风渐渐小了。她们走出装置厅时，陈知站在门口的玻璃后，刚好在一束灯的边缘。她没有靠近，只看了一眼，目光很短，像人在冬夜从窗缝里看了一眼屋内的灯，转身把围巾系紧。
“我们去看最后一间。”乔然说，“再走。”
最后一间小厅挂了几幅当代油画，sE块厚重。墙角有一张来宾留言卡，上面印着一句话：“拥抱是把距离留在拥抱里。”宋佳瑜拿起一支笔，迟疑了一秒，写下几个字，没署名。乔然探过身去看，笑意在眼角挂住：“写了什么？”
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