“给，热乎的。”
季扬把油饼递过去，献宝似的，“葱油味的，可香了。”
谢栖云低头，看了一眼那个油饼。
又看了一眼季扬那双虽然在雨水里洗过、但指甲缝里多少还是有点泥垢的手。
他没接。
不仅没接，还往后退了半步，眉头皱得死紧。
“脏。”
这一个字，若是换了旁人，早就把饼摔他脸上走人了。
爱吃不吃，惯的你！
但季扬没有。
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