书房里只剩下熏香残存的雪松味，和Si一般的寂静。
封晔辰笔直地跪在冰冷的地板上。
膝下的疼痛密密麻麻地传来，像无数根针在扎。窗外的光渐渐偏移，从明亮变得昏h，最后只剩走廊灯透过门缝投进来的一线微弱光影，落在他身前的地板上。
那线光里，有细微的尘埃浮动。
他望着光影中浮动的尘埃。母亲淬毒的字句在颅内轰鸣，可另一个画面却顽固地撕开这片黑暗——图书馆里，那个低声说“真好”的侧影，她身上只有yAn光与旧书的气味，眼神里有怯懦，有挣扎，却没有母亲口中那种“g引”的JiNg明与贪婪。
唯独她是不同的。
如果母亲是对的，为何父亲当时会露出那种近乎愚蠢的幸福笑容？
如果母亲是错的，那他这十几年来赖以生存的整个世界，又是什么？
膝下的疼痛已麻木。更深的寒意从心底泛起，想起关于穆偶的种种：他分辨不清，早已不是谁对谁错，而是——自己到底是谁，又该信谁。
半晌，一滴滚烫的YeT，毫无预兆地砸落在地板的光影里，溅开一小片深sE的Sh痕。
昏暗中，他挺直了许久的背脊，终于难以承受那内外交困的重量，几不可察地，轻轻塌了下去。
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