“沈阳听起来……很厉害。”他憋了半天，只挤出这么一句笨拙的话。
“厉害什么。”青蒹偏过头看他，“冷得要死，冬天手指冻得拿不住铅笔。”
“可是你有少年宫，有老师教你画画。”他声音放得很低，“我小时候连‘少年宫’这三个字都没听过。”
他把脸稍微别过去一点，不太敢让她看见自己眼里那种酸酸涩涩的东西，“你是大城市来的，我就是……小地方的人啊。”
“小地方的人？”她听得一愣，随即有点生气似的笑出声，“你在说什么蠢话？”
他没接，只是眼睛盯着榻榻米纹路，拇指在她手背上无意识地磨着。
“许骏翰，”她叫了他的名字，语气放得很轻，却带着一点认真，“你画起来的身体，比我在少年宫那时候见到的所有石膏像都立体、有力。”
她抬手搭在他肩上，指尖顺着他的锁骨轻轻滑过：“你看，你这条肩，少年宫里根本找不到。你帮港口阿伯搬货的背，我在沈阳根本看不见。你骑野狼穿过海风的时候，我在那边是被冻在家里背单词的。”
她说得很慢，每一句都往他心里送：“大城市、小地方，那是地图上的字，不是人的分数。你要比出身，我也可以自卑——我爷爷被批斗，我爸下岗，我们一家挤在一间小房子里，我妈冬天洗碗洗到手裂开口子。你以为那就比较‘高级’吗？”
骏翰怔住，转头看她。
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