“当然没有画到像你这样，”她抬手戳了戳他腰侧，轻笑一声，“那时候没这么多胆子。”
她侧过脸，看着吊在墙上的速写本，眼神变得温柔，“少年宫的老师脾气很大，会拿木板敲桌子，骂我们线条软塌塌。有一回，我偷懒，把石膏像的手画得很敷衍，他拿我的画举起来，当着全班的面说：‘你这叫画画？你这叫什么手？你拿你自己的手看一看，你对得起你自己的手吗？’”
骏翰听得有点紧：“那你有没有哭？”
“当场没哭。”她轻轻笑了一下，“回家偷偷哭了半天，第二天继续去上课。”
她顿了一下，又说：“不过也是从那时候开始，我开始认真看人的身体——手、脚、肩膀、背。老师说，画人之前，要先把自己当成一个想抱住这个世界的人。你看人越细，你越知道自己能不能抱得住。”
她说完这句，自己都愣了一下，觉得有点矫情，低头笑了笑。
骏翰侧着看她，说不出话。少年宫、石膏像、老师拿着画骂人——那些画面和他自己的童年完全不一样。他小时候的周末，是码头、鱼货、烈日、脏兮兮的水沟，还有父亲醉醺醺的吼叫。
她是“少年宫的小孩”，他是“码头的小孩”。
他突然有一种很强烈的感觉——好像她是从大城市的列车上下来的人，身后有霓虹灯、有美术馆、有少年宫、有冬天的雪；而他，从一开始，就只是在这座小岛上绕圈，骑着野狼在同一条海街来回。
画室里又静了一瞬。
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