她把一切都想得那么简单。
仿佛只要有个画家，有个清迈的户口，她就能洗白自己，就能变成一个体面的“艺术模特”，就能风风光光地把母亲接回来，把那个杀父的噩梦变成一个励志的故事。
可是，画家真的只是画画吗？
所谓的“破碎与重生”，是不是只是另一种猎奇？另一种把伤口撕开来展览的“艺术”？把痛苦变成画布上的色块，供上流人士在画廊里端着红酒品评？
我张了张嘴，想泼她冷水。
想告诉她，可能只是个想看人妖身体的变态。
想告诉她，清迈那么大，你妈早就不知道搬哪儿去了。
想告诉她，你就算回去了，你一嘴的泰语脏话，你一身怎么洗都洗不掉的风尘味，也会让你在那座古城里显得格格不入。
但我看着她那双眼睛。
在林面前瑟缩过、此刻却燃烧着火焰的眼睛。
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